de que manera tan rara se adentra en mi ser
poco falta para morirme, cuándo su imagen me besa la frente,
nada es como era, ni como quiciera que fuera
sentado en la estación mirando alrededor
no hay nadie ni nada alrededor
nadie que pueda hacerme sentir mejor
tal vez sabes donde estoy, tal vez no
tal vez te recuerde, tal vez no
una canción que se vuelve revolución
un poeta que se vuelve comandante
la voz se vuelve un fúsil
pensandolo mejor se va, pensandolo mejor se fué
¿como usar el veneno como aroma de flores?
la sangre se derrama con ternura
los caprichos se vuelven tan solo espejos
las estrellas no son más que cicatricez
se llora el humo que a su vez se vuelve eterno
se hace el triste, pero se vuelve un lobo
los perros le siguen cuáles fueran amigos
grita a la luna como si fuése verdadera
la sonrisa vive en flores que no se puden comprar
no hay nada aquí, solo los días que se prestan a pasar
mirar la realidad y nada más... un diminuto instante de vivir
y así miraba la estación, mejor me voy...quizá ya me fuí

El la tomó y le dijo que la amaba, ella se quedó en silencio, mientras el moría lentamente
el tiempo discurre por la aurora de la vida...
En el silencio el más liviano pensamiento se vuelve eco del olvido
y se vuelven frías las horas que la ausencia mata por el sociego
...cuándo la amarga melancolía nos tiende la mano
y nos susurra al oído,cuándo el ir y venir de las hojas, profana su presencia,
cada vez que el suspiro se vuelve viento que resbala por sus formas.
El crisantemo ajado por la distancia.
Una leve carica, la aurora se llora cada vez que se va, sí el verso resbala por la fuga de los

sentidos.
La vida que se ve atravez del fondo de un vaso, y la vida que se ve entre nubes y colores.
el reloj se bebió las horas... el continuó abrazandola y ella se quedaba en silencio...